J'ai une rage irréductible contre le temps qui passe en ce moment, le temps qui passe et qui vient tout déchirer, tout lacérer, tout piétiner. Colère bleue de carottes trop cuites, de chien qui bave.
Je voudrais retourner au cégep, à la quatrième session, quand les choses allaient pour ainsi dire bien. Quand les gens n'étaient pas séparés aux quatre coins du Québec, quand les amis n'étaient pas en train de s'étouffer volontairement dans des sectes super-puissantes, quand je voyais les gens que j'aime le plus à peu près à chaque jour.
Ça faisait longtemps que j'avais eu une crise nostalgique. À avoir envie de pleurer en écoutant Patrick Bruel, Coeur de Pirate et Barry Manilow. À être éplorée et malheureuse, comme quand je ne reçois pas de réponses aux courriels que j'envoie.
Ah la la...
Où trouver quelqu'un qui va me dire quoi faire par rapport à mon amie nouvellement-scientologue ?
C'est de la grosse merde.
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